El peque junta frutillas
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La cabeza inclinada
sobre la tierra arenosa
No es la fruta que será su postre
No es el sabor agridulce
que alguien
tendrá en su boca
No es la góndola con la
fruta
Delicada
Expuesta
Son objetos
que sus manitas curtidas
cortan
Una, dos, tres
Hasta llenar canastas
Que alguien venderá
o comprará
Para que él siga viviendo
la vida acostumbrada
de refugio nómade
En la escuela
Alguna vez
Escuchó
sobre los derechos del niño
Isabel Bertero
bella entrada, beso
ResponderEliminarGracias!! Otro beso
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